IINDEPENDÊNCIA

POR DETRÁS DE UMA GRANDE FORTUNA HÁ UM CRIME

BALZAC

(...) Oscilando entre o crime e a esmola, nem sabem mais o que é o remorso e andam prudentemente ao redor do cadafalso sem se deixarem conduzir a ele: são ao mesmo tempo inocentes no meio do vício e viciosos no meio de sua inocência. Muitas vezes nos despertam um sorriso de lástima, mas sempre nos fazem pensar. Uns são os representantes  da civilização decadente e abrangem todos os seus sentimentos, desde a honra dos condenados às  até a pátria e suas virtudes. Outros são resignados , fingindo uma inteligência profunda, mas na verdade estúpidos.

Todos alegam ter grandes talentos e capacidade de trabalho, mas que foram repelidos de volta para a imundície por uma sociedade que absolutamente não se interessa pelo possibilidade de que existam grandes homens e poetas inspirados. gente corajosa e organizações magníficas entre os mendigos,

 os verdadeiros boêmios de Paris. Gente surpreendentemente boa e espantosamente má,  com todas as classes que sofreram com o desprezo; habituados a suportar males inacreditáveis e mantidos sempre ao nível da lama pelo poder fatal da exclusão social. E todos partilham de um sonho, de uma esperança, de um prazer: o jogo a loteria ou o vinho ordinário (...)
Balzac (Grifo meu)

Este contar de Balzac , fez nascer em minha memória, pouco mais de um mês, lembranças vividas que muito me entristeceram.

Em meu regresso ao hotel, caminho pela Praça da Independência, Santos. 

Vejo deitado ao chão um moço;

Aninhava-se para dormir. 
Fazia de seus braços nus, seu travesseiro.
Observava-o  tenso, repuxando suas poucas roupas para seu agasalhar. 

... Seus pés negros de sujeira...

Sonhos longínquos, perdidos no passar dos anos.
Sonhava em Sonhar. 
Nesse cair da noite;
Ansiava pelo dormir; 
deixando de lado a realidade...

...Bom Sonhar...

Sabemos ser esta cena comum, de tanto em tanto, vemos pessoas assim ao relento, ao Deus dará. 

Dará? 

TRAZIA EM SEUS PÉS A 
SUJEIRA ARRAIGADA DE NOSSOS
 "PRÍNCIPES ALIENADOS" 
DO SOCIAL;

REPETINDO SUAS CANSATIVAS EXPRESSÕES:
...FIQUEM TRANQUILOS... 
...DAREMOS UMA SOLUÇÃO...

DARÃO?



Deve-se deixar a vaidade 
aos que não tem outra coisa para exibir
Balzac

Jornal A Verdade

Mais  triste do que o 

Ignorante Analfabeto 

é o

Ignorante Letrado

 Fiz deste cenário a simbologia a perdurar em minha alma, expressando todo seu significado.

Michelangelo

Seu nome? Moisés.

Sua Idade? 19 anos. Podendo ser meu neto ou bisneto...

QUIS ESSA IRONIA AMARGA... 

...EM CONFLITO; 

Espelhar essa criatura na 

Praça da Independência

IRONIA!  IRONIA!

SOMENTE A IRONIA SABE SER IRÔNICA...

Não tinha ninguém 

- perdera sua mãe - 

o principal de seu viver
HOJE... SÓ!

Vejo como o extinguir - aos  poucos - a luz de uma Vela.

Vejo em seu olhar a pequena luminosidade da esperança;

de seu Vir e do seu Viver.

Me perguntava... e perguntava...

Vinha em meu indagar - o não entender...
Condoído, sentia-me sem saber o que fazer.

Pouco dormi essa noite, por não ter estendido um pouco mais de atenção e carinho, além dos poucos trocados.
Quanto Desatento Meu!

Ansiava em levantar e ir ver, se Moisés ainda lá estava,

em seu Leito de Pedra.

Sim, estava.  - Chamei por ele, e logo acordou assustado.

Ofereci uma maçã ; sua fome era tanta que não mastigava.
Engolia os pedaços numa enorme avidez .

Trazia em seus mirrados  ombros ,

o peso da injustiça... sem compreender!

Os Ombros Suportam o Mundo

Carlos Drummond de Andrade

Chega  um  tempo  em  que  não  se  diz mais: meu  Deus.

Tempo  de  absoluta  depuração.

Tempo  em  que  não  se  diz  mais:

meu  amor.

Porque  o  amor resultou  inútil.

E os  olhos  não  choram.

E as mãos  tecem  apenas  o  rude trabalho.

E o coração  está  seco.

Em  vão  mulheres  batem  à  porta, não abrirás.

Ficaste  sozinho, a  luz  apagou-se,

mas  na  sombra  teus  olhos resplandecem  enormes.

És  todo  certeza, já  não  sabes  sofrer.

E nada esperas  de  teus  amigos.

Pouco  importa  venha  a  velhice, que  é a velhice?

Teus  ombros  suportam  o  mundo

e  ele  não  pesa  mais  que  a  mão  de uma  criança.

As  guerras, as  fomes, as  discussões dentro  dos edifícios

provam  apenas  que  a  vida  prossegue

e  nem  todos  se  libertaram  ainda.

Alguns, achando  bárbaro  o  espetáculo

prefeririam (os delicados) morrer.

Chegou  um  tempo  em  que  não adianta  morrer.

Chegou  um  tempo  em  que  a  vida  é uma  ordem.

A vida apenas, sem mistificação.

IN DE PEN DÊN CIA

Ouvia seu Clamor!

Triste, muito triste é a vergonha que se faz...

Trago em meu coração o queimar da marca do boi

Pão pouco, peço;

Peço somente, 
em meu viver, 
o sorriso da alegria criança...

Nada mais... que um pequeno presente;
que tanta alegria trás, ao pequeno seu nascer;

Quem poderia me oferecer:

 - Para ele - tão pouco... 

- Para mim um mundo todo?

-Por quê? - me foi retirada essa alegria...

Pergunto? 
- Como fazer...?

- Quem pode fazer...?

- Trocar minha face de Tristeza... 

...pela tão desejada face da  Alegria?